在人心。”

然后，她解下腰间无锋刀，轻轻放在祭坛之上。

“此刀不再出鞘。”她说，“从今往后，护疆者不必是悍卒，而应是耕夫、是医者、是教书先生。只要万家灯火长明，便是最好的长城。”

三日后，她辞别京都，踏上归途。

这一次，沿途不再是夹道围观的百姓，而是自发相送的学子、农人、商贾。他们不喊万岁，不拜将军，只齐声诵读 newly 编定的《民约章》：

> “人生而有尊严，不得奴役。

> 言论自由，不得禁锢。

> 官出自民选，罪由律判定。

> 有冤可诉，有难必援。

> 此约立，则国不倾；此约毁，则众共诛之。”

林晚听着，眼角湿润。

她终于懂了陆十二那句话：**你去斩恶，我来种善。**

回到断龙岭那日，正值梨花盛开。陆十二坐在树下，身边围着一群孩子。他们不再写“和”或“信”，而是在纸上一笔一划地描摹一个新字??“约”。

“这是什么意思呀，先生？”一个小女孩问。

陆十二微笑：“就是承诺。大人对小孩的承诺，官对民的承诺，活人对死者的承诺。只要还有人愿意遵守它，这片土地就不会冷。”

林晚站在坡上，静静望着这一切。

阿阮走来，递给她一碗热汤，正是母亲当年的配方。

她接过，轻轻吹了口气，喝下一口。暖意自喉间蔓延至全身。

“回来了？”阿阮轻声问。

“嗯。”她点头，“这次，是真的回家了。”

夜深人静时，她再次走进祠堂，点燃三炷香。

“爹，娘，大哥，大姐……”她低声说，“我带回了你们想要的清白，也守住了你们没来得及看见的未来。

我不是英雄，也不是神明。

我只是一个，终于学会放下刀，却依然愿意站在这里的人。”

风穿过窗棂，拂动灵位前的纱帘。

香火袅袅，仿佛回应。

次日清晨，她照常巡边。

马蹄踏过雪线，留下两行深深的足迹。远处哨所铜铃轻响，孩童读书声随风飘来：

“天地有正气，杂然赋流形……”

一字一句，清朗坚定。

她勒马回首，望向炊烟升起的村落，阳光洒在屋檐上，映出一片金黄。

她知道，春天早已来了。

而家，一直都在。