尖朝下，一滴墨将落未落。

墙上的卷轴无风自动，背面的文字闪烁不定，似乎又有新的宣言正在生成。

某个角落，一根枯枝被人插进裂缝，枝头挂着一颗露珠，

透过它折射的光影，赫然拼出三个字：

“继续写。”

时间在此刻失去意义。

过去与未来交织，死亡与重生同频。

或许下一秒，墨滴就会落下。

或许已经落下了千万次。

但只要还有一个人愿意拾起炭条、折枝、指甲、心跳，

在墙、在地上、在心上划下第一个问号??

那么，这场战争就还没有结束。

甚至，才刚刚开始。

某处荒野，一个流浪汉蜷缩在破庙角落。他没有纸，没有笔，甚至连名字都没有。他只是抬起手，用冻裂的食指在结霜的地面上，一笔一划地写着：

“我还是不信。”

写完，他咳嗽几声，靠墙闭目。

风穿过残破窗棂，吹过他的脸庞，带着远古尘埃的腥涩与数据腐化的微光。

片刻后，地面霜花融化，那句话消失了。

但在千里之外的疑库深处，新入库的卷宗标签自动更新：

**新增有效疑问：1**

**累计总数：∞**