bsp;“三年前，我也见过一个人，背着同样的炉子，去了极天崖。”青年喃喃道，“听说他回来那天，整个天空都在流血。”

    吕阳沉默片刻，往炉底添了把柴火。

    火焰噼啪作响，映红了他的侧脸。

    “那你信吗？”他问。

    “信什么？”

    “信他真的改变了什么。”

    青年想了想，摇头：“我不知道。可自从那人走过之后，我夜里不再做噩梦了。”

    吕阳笑了。

    他轻轻搅动药汁，看着浓黑液体中渐渐浮现出细密金纹，一如当年破庙中的景象。

    “那就够了。”他说。

    夜渐深，风雪愈烈。

    屋外，一道身影悄然伫立，披着破旧斗篷，手中握着一本湿透的册子。

    她正是阿禾。

    她没有敲门，只是静静站在檐下，听着屋内传来的低语与药香。

    良久，她翻开手中册子，在《守夜者列传》末尾添上一笔：

    >“他回来了。

    >没有旌旗，没有号角，没有万众朝拜。

    >他只是背着炉子，走进了一间漏雨的屋子，

    >然后说：‘我来熬药。’”

    写完，她合上书，转身走入风雪。

    而在更高处，在时间之外的某一层虚空中，那面破碎的青铜古镜静静地悬浮着。

    镜面忽明忽暗，映照出无数并行的画面：

    有吕阳在村寨教孩童写字；

    有他在战场废墟中为垂死者喂药；

    有他站在悬崖边，面对万千追杀者，手中唯一的武器，是一支秃笔；

    还有他白发苍苍，坐在重建的破庙门前，对一个小女孩讲述：“很久很久以前……”

    每一幕，都是真实，也都是虚构。

    因为它们尚未发生，却已被记录。

    镜中忽然浮现出一行新字，非朱砂，非金纹，而是由亿万微小的“读者”之念汇聚而成：

    >“这一次，我们选择相信。”

    古镜轻轻一颤，继而，缓缓碎裂。

    不是崩毁，而是解脱。

    碎片化作星尘，洒向浩瀚时空，成为新的火种。

    某一刻，在某个无人知晓的角落，有个孩子捡起一片镜渣，凑近阳光。

    他看见里面闪过一幕画面：

    一个平凡少年，坐在破庙里，笔尖轻动，写下第一行字。

    孩子眨了眨眼，忽然开口，奶声奶气地说：

    “妈妈，我要听故事